Nace en las ingles un calor callado,
como un rumor de espuma silencioso.
Su dura mimbre el tulipán precioso
dobla sin agua, vivo y agotado.
Crece en la sangre un desasosegado,
urgente pensamiento belicoso.
La exhausta flor perdida en su reposo
rompe su sueño en la raíz mojado.
Salta la tierra y de su entraña pierde
savia, veneno y alameda verde.
Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.
La vida hiende vida en plena vida.
Y aunque la muerte gane la partida,
todo es un campo alegre de batalla.
2 se abrieron.
Me encantó tu rincón, sobre todo por tus fotos, algunas son tremendas... ahora me pillas con muy poco tiempo, el curro que no me deja escribir, pero en cuanto pueda te leo más despacio y te cuento que me ha parecido tu blog mas despacio.
Gracias por pasarte por mi blog.
Un saludete
Que tal!!
No morir en tus palabras alocadas que planean un silencio...
seelie
Publicar un comentario